Я тряпочкой протёр ломберный столик,
и я вас ждал, на партию в трик-трак.
Припас вина, зефир и профитроли.
(Без профитролей, право же, никак!)
Я подготовился: оливки, сыр Тильзитер.
Представил мысленно, наверно, от тоски,
что вы мне не откажете в визите.
(И даже, мысленно, чуть покрутил соски…)
И жду теперь. Час от часу не легче!
И в пальцах зуд, мечтательный, но зуд.
А что такого-то? Надеялся, конечно.
По циферблату стрелки медленно ползут.
И вот пришла! И руки протянул я!
А пальцам хочется, — о Господи, прости! -
чуть покрутить, поочередно их целуя…
И нате вам:
- Себе их покрути!
Звериный рык клокочет где-то в горле,
раздулись ноздри. О, молчи, молчи!
Но рык прорвался, только, толку спорить?
- Себе и покрути! И порычи.
Вот так и троллит!
Обливаюсь потом я.
Котлетки жарю, утирая пот.
Движения, конечно, отработаны…
А в пальцах зуд — побрал бы его чёрт!
Она смеётся, даже носик сморщила.
О, как она смеётся, Боже мой!
А в пальцах зуд, он, безусловно, творческий.
Ах, как она смеётся надо мной!