Мел.
Постой, я мелом обведу тебя вот тут.
Замёрзли пальцы, не рисует на снегу мел.
И снег ложится и не тает, на твою грудь.
А я не понимаю сам, я то ли жив, то ли умер?
Меня целует, оставляя на спине след,
Со свистом отделяя от меня твою тень,
И я почти что полюбил уже твою плеть.
Я полюбил плеть. Я ли не дурень?
Мы не надеемся уже что где-то нас ждут,
Но я рисую белым мелом на снегу дверь.
Твои слова меня всё чаще как огонь жгут.
Как огонь жгут, ну, а вокруг снег и темень…
И наши сказки, чёрт возьми, все как одна врут.
Все врут, а я тем более. Не верь мне, а себе верь.
Чем слаще и крупнее пряник, тем длинней кнут,
И чем длиннее кнут твой, тем всё чётче на снегу дверь.
Тут только ты и я, а больше никого нет.
Я как стекло, на мне дыхание твое морозит узор.
Ты видишь свет во мне, но это отраженный твой свет.
Я замерзаю, видишь, на асфальте мой контур.
Приходит солнце, тает снег, а вместе с ним ты.
Стирая нарисованную мелом на снегу дверь,
Где шаг до лета, где светло, трава и цветы,
Но если нет тебя, то к чёрту всех кто будут за ней.