Лето вызревает не спеша,
радуется каждому мгновенью.
Не бессмертна у него душа,
ягодная плоть подвластна тленью.
Ах, законсервировать бы — роз
ароматы в долгую зимовку,
чтобы вплоть до мартовских мимоз
баночной хватило заготовки…
Весь июль дышу — не надышусь,
ползаю по ягодным полянам…
В то, что скоро этого лишусь —
всякий раз не верится упрямо.