Ей было три, от силы может быть 4,
Спрятавшись за шторой смотрела в окно,
Месяц задиристый в звездном пунктире,
Рисовал знак вопроса, что же ей суждено?
Ветви деревьев, облысевших досрочно,
Играли тенями худощавых костей,
Едкие страхи липли к тьме полуночной,
Не пуская туда, где торжествует Морфей…
В детском зрачке отражалось все небо,
Хладно- колодезной ночной глубины,
Зерно одиночества въелось там крепко,
Щупальцы в веру, запустив без вины…
И чайки надежды на груди у утеса,
Селились в бесстрашной картине души,
Желая разбить как стекло те прогнозы,
Что детскими страхами подкреплены…
Альбом нашей памяти приклеил то фото,
Где девочка смотрит на месяц в окно…
ЛУны менялись, превращаясь в восходы,
Одно неизменно в вопросе — …"За что?"