Что же ты, милая… что ты трепещешь, пугаешься,
Глупым воробышком бьёшься внутри — не унять.
Яркой, красивой хотелось быть, не получается,
Доля всему есть — суму не свою не поднять.
Птаха ты малая, ростом не вышла, и пёрышки
В звонкую краску забыли твои окунуть,
В травах примятых ловила весёлые зёрнышки,
И не искала какой-то особенный путь.
Но так случалось, когда наплывали сомнения,
Или давила беда на меня кирпичом,
Ты же всегда была лучшим моим отражением,
Слабое мне подставляла, не глядя, плечо.
Девочка милая, я же тебе не нарадуюсь,
Счастлива, что сберегла, сохранила в душе
Лучиком светлым, наивной и чистой отрадою…
Как же без этого — не представляю уже.
Что же ты бьёшься — окрепла я, выросла… смелая,
Крылья широкие — в силах укрыть, защитить.
Не ускользай — без тебя я совсем неумелая,
Вздорной, ворчливой старухой не хочется быть.
А времена все пройдут: и лихие, и серые,
Ты же останешься радостью светлой, и верою…