В Стамбуле, богатый выбор звуков – и каждый человек может услышать свою мелодию.
Над моей головой пролетают чайки.
Я сижу на подушках, разбросанных на открытой террасе, и мне видно море. За моей головой — купол Айи-Софии и острые пики её минаретов, смотрю на море и никуда не хочу уходить.
Я не из тех, кто влюбляется с первого взгляда. Но Стамбул меня очаровал — я люблю этот город сегодня, даже сильнее, чем вчера. Это немного странно, но я стараюсь, ни о чём не думать. Любовь всё равно невозможно осмыслить, как ни старайся. Я давно заметила, что, когда любишь город, он непременно ответит тебе взаимностью.
Кто-то поднимается по винтовой лестнице на террасу. Красивый юноша улыбается мне и садится рядом. В его руках — большой альбом.
— Даниель, — говорит он, — а как тебя зовут?
Я улыбаюсь, отвечаю ему и завороженно смотрю вдаль, слушаю музыку.
Художник садится напротив меня и начинает рисовать, его пальцы легко и одновременно твердо держат карандаш, порхая над листом и прицеливаясь, где примоститься, как бабочка над цветком. Мне кажется, бумага его любит. Парень поддерживает альбом левой рукой, так же нежно и неподвижно. Его правая рука касается листка легко, а штрихи уверенные и точные — и, замечу это снова, — очень нежно. У него красивые руки. То же самое он говорит о моих руках. Говорит, что они о многом рассказывают. А ещё говорит, что я выгляжу грустной.
Люди вокруг смотрят на нас. Сначала замечают его. Художника трудно не заметить. У него волнистые тёмные волосы, красивые, добрые глаза и задумчивый взгляд. Наглядевшись на парня, люди оглядываются и останавливают взгляд на мне. Я сижу напротив и пью свой кофе, рассматриваю окружающих, изредка фотографирую и тихо наблюдаю за Даниелем. Его карандаш притупился, и он подтачивает его над пепельницей. Я мысленно улыбаюсь и решаю, что это самое правильное её использование.
Он берет в руки другой карандаш, зажав между зубами только что заточенный. На его рисунке я выгляжу старше, чем на самом деле, — по крайней мере, мне так кажется. Но он мне всё равно нравится. А ещё меня это даже немного пугает — ему удалось заглянуть глубже, чем я надеялась.
В своих глазах на бумаге я вижу печаль по дому и по тому, что дорого… Я, в общем-то, всегда скучаю: как не за домом, так за дорогой.
Вверху светятся минареты Голубой мечети, под столом ходят ленивые кошки… Художник, галантно попрощавшись, ушёл…
Я иду по вечернему городу, где много кошек, музыки, морских ароматов, и много историй. Я думаю о своих родных, о том, как хорошо, что в мире столько дорог и то, что я сумела себя сохранить. И что звёзды везде одинаковые.
И как замечательно, что есть города, где так вкусно варят кофе.