У нас здесь персик не растёт,
И яблоки, признаться, редки,
Зато малина каждый год
Навесит алых бус на ветки.
Мазки малиновой зари,
Конфетки, огоньки? — не знаю.
К себе поманят — собери,
Куда деваться — собираю.
У спелой — чуден аромат,
Язык от сладости проглотишь.
Сорвёшь незрелую — назад,
Хоть и горчит, не приколотишь.
А сразу всё не хочет зреть —
Малина, та ещё… фуфыря!
Ох, любит нами повертеть…
И десять раз, а не четыре
Я к ней за лето подойду,
Чтоб спелое сложить в корзинку —
Покланяюсь… но всё же жду
Свою капризную малинку.
Она заменит виноград,
И персик перед ней бледнеет.
На Севере ей каждый рад:
Утешит, вылечит, согреет!