Хоть я давно тебе родной
И ты родная —
Откуда в девочке земной
Так много мая?
Не то, что я обрёл свой дом —
А вся планета,
Как может быть во мне одном
Так много света?

Великое откроется в простом:
Кто верит в Бога, не кричит о Боге,
Не плачь о доме, покидая дом,
Пока в дороге — думай о дороге.

Да будет светел день и ветер свеж,
А доводы весомы и резонны,
Мечты дороже сбывшихся надежд,
Поскольку расширяют горизонты.

Наивностью своей мы хороши,
Которая потом уйдёт в опилки,
И плещется печаль на дне души,
Как терпкое вино на дне бутылки.

Не холодно, но хочется тепла,
Как самой главной ценности на свете,
Мой город ослепительно бесцветен
В одежде из бетона и стекла.

Придумываю мир, где всё по мне,
В котором краски ярче и светлее,
И в доме полыхают, а не тлеют
Поленья на раскрашенной стене.

А старый мир — куда его девать?
Стоит в углу, как высохшая палка,
Он был жесток, и мне его не жалко,
Коль высох — так сгодится на дрова.

Осень пахнет бедой. Тот, кто верует, перекрестится,
Наши странные сны никому, кроме нас, не нужны,
Выйдешь ночью курить — вроде, тот же подъезд и лестница,
Только что-то не так: у тебя, у друзей, у страны.

И пока твоя жизнь не погасла, а так, смеркается,
Вспоминаешь, кому ты хотел бы её посвятить,
Небо мокрыми листьями, словно больной, сморкается —
Да и кто здесь здоров? Остаётся под ноги светить.

Не упасть, не пропасть — всё, что можем. И то не делаем,
А что делаем, лучше не знать. День прошёл — и чёрт с ним,
Мы не пишем стихов, нам привычней сухое белое,
И любимым не пишем и больше уже не звоним.
… показать весь текст …

Погружаюсь на дно,
Больше нечего здесь терять,
Наши влажные сны
Друг о друге сданы в архив.
Через пару веков
Я смогу вспоминать тебя,
Не молясь, не крестясь
И не вписывая в стихи.

Но проблема не в том,
Что когда-нибудь всё пройдёт,
Это меньшее зло
Из придуманных нами зол.
Через сколько веков
… показать весь текст …