У Ремарка есть такой роман. «Время жить и время умирать». Речь в нем идет о немецком солдате, который в общем то и не фашист. Он просто человек, которого его страна призвала в армию и бросила в мясорубку. А там без вариантов. Чужая страна, чужая война, которая вдруг оказывается и его войной, когда парень получает отпуск и на короткое время возвращается домой. На побывку.
Реальность Германии 44-го года, когда бомбят города, когда не хватает продовольствия, когда человек возвращается домой, а его дом горит. А на фронте люди, которых надо убивать и нелюди рядом с ним, как товарищи по оружию. Жуткая, в общем, перспектива. Куда ни сделай шаг, это будет шаг в бездну. Сдаться русским бессмысленно и страшно. Неизвестно еще, что они сделают с пленным. Поступить по совести еще страшнее — свои же наверняка швырнут в концлагерь. Это если повезет. Продолжать жить так, как живется, он уже не может.
И герой в конце романа погибает. Не верится, что он дожил бы до конца войны и вернулся домой. Так что, быть может, смерть для него — спасение. Только все равно, как ни поверни повествование, жизнь умеет ставить жуткие вопросы, а ответы мы вольны выбирать сами. Я бы не хотела оказаться в шкуре Гребера. Не потому, что он умер. Потому, что он попал в безысходность, как муха в мед. Только мед не сладкий, а липкий, удушающий и едкий. И сжирает муху сам. С потрохами. Я не знаю, какой ответ правильно дать на тот вопрос, на который герой романа ответа не нашел. Время умирать мы не выбираем. Время жить, впрочем, тоже. Пытаться оставаться человеком, пока у тебя есть возможность. Может быть, это и есть единственный выбор, который нам доступен.