Суббота. Печь бела. И стены
Морозно стынут до утра…
Но будет лето непременно,
Дышать в листки календаря.

Зажгу дровишки… И в поленцах
Огонь зашепчет о своём
Без человеческих сентенций,
Лишь мотыльково пламя в нём.

Трескуча ель… Вода с колодца.
И день проклюнется в окно
Цыплёнком будущего солнца —
Пушисто, нежно и смешно.
… показать весь текст …

Серебряные нити дождика
Фольгой блестящею окутывали зонт…
И в жилках лист широкий подорожника
Прикрыл собой подстриженный газон.

В такой, совсем случайной изоляции,
Во влажной поволоке глаз и струй,
Двоим, — им сладко было целоваться и,
Водой, как оберег, очерчен круг…

Застыли и автобус… и движение,
Возможно, даже чуть и шар Земной…
И в этом остановленном мгновении
Цвели улыбки как сирень весной
… показать весь текст …

Ничтожна до чего же наша плоть,
Став скромной горстью пепельного тлена…
Столетий жернова перемолоть
Органику сумеют для Вселенной.
Подкормку ли планировал Господь,
Бессмертную вселяя даром душу?!
Её бы совершенствовать послушно…
Так нет же! Продолжаем холить плоть.

23.08.2017 Ядвига Довнар (Курьянович)

Закутаться в тёплое, день проваляться
И вспомнить, отринув забот груз и быт
Тот вечный наш возраст, где «плюс восемнадцать»,
А всё остальное, небось, от судьбы…

Закутаться в тёплое не удаётся,
Хоть плед «от кутюр» и добротнейший шарф…
Метелью вдруг снежной закуталось солнце,
И лишь нараспашку есть «плюсом» — душа.

К твоей вертикали сегодня стремится,
Неся бессознательно горизонталь
Земных параллелей сквозь снежность, как птица,
И плюс отличится чуть-чуть от креста.
… показать весь текст …

Что наша кожа, если в ней душа
Томится под синтетикой тургора
Пустопорожним смыслом разговора,
Как авторская внешность хороша?!.

И как стихам душевным в ней дышать,
Где гелей, силиконов плещет море?!.
Подумаешь: в кричащем много сора,
И «фолиант» отложишь неспеша.

Коль свет души твоей в словах струится,
Не скрыть его чтоб под чужой огранкой,
Ты кожи личной не жалей в страницы:
Родному ведь теплей в родном ютиться…
… показать весь текст …