Дневная трасса Севастополь-Ялта.
Поток машин в две стороны бежит.
Как избавленье от жары и гвалта
Нас подбирает серебристый джип.
Водитель Миша, с виду — мой ровесник,
Служил на флоте, бороздил моря.
Усы с бородкой, как в пиратской песне.
«Морской волчара», проще говоря!
То он, то я — о том, о сём сначала
Мы сыпали нейтральные слова…
Вдруг как-то отстранённо прозвучало:
«Мой сын погиб… на крейсере „Москва“».
«Наверно, есть особые приметы
У тех парней, кого Всевышний спас…
Когда в корабль попало две ракеты,
Немедленно рванул боезапас.
У офицера нет такого права —
Спасаться, общей доли не деля.
И экипаж, как велено уставом,
Боролся за живучесть корабля.
И если стержень есть у человека,
То нет его надёжней и верней.
Сын выводил наружу из отсеков
В угаре задыхавшихся парней.
Сын — офицер, в своей команде — лидер.
У лидеров подчас недолгий век.
Матросик, что его последним видел,
Сказал: «Он снова побежал в отсек…»
От этих слов мир просто пошатнулся.
Все чувства невозможно передать.
Я сам — отец. Мой сын живым вернулся.
Я точно знаю, что такое — ждать.
Мы — не сентиментальные мужчины,
И духом закаляемся в борьбе.
Держись, отец! Гордись по праву сыном!
В последний миг он думал о тебе.
16.15
