Боль становилась все сильнее…
Струйка пота со лба потекла…
Что еще в жизни бывает больнее,
Чем-то, что отец твой ушел — навсегда…
Три года прошло с той поры…
И нам его — так не хватает…
Не слышит он больше смех детворы…
Что семь раз стал дедом — и не узнает…
Мы помним, скорбим, и так любим!
Тебя, наш родной человек!
До смерти своей — не забудем,
Что дал нашей жизни рассвет…