Бессонное солнце гуляет по улицам города,
Лучами до пота кусая людей-одиночек.
Бездомный старик молча гладит немытую бороду
И тихо о чём-то полдня безумолку бормочет.

Четвёртые сутки жары без дождя — наказание.
На небе ни облачка, пусто, ну прям, как в кармане.
Рабочие дружной гурьбой красят новое здание,
Что ровно за месяц построили прямо за баней.

На детской площадке лишь изредка «ноют» качелями
Мальчишки с девчонками лет от шести и чуть старше.
Пооддаль в тени три кота развалились под елями.
Сегодня в обед накормили их досыта фаршем.
… показать весь текст …

Сегодня на улице грязь… ну, а ноги-то босы,
И лужи застыли в зеркальной своей чистоте.
Я только и слышу, как лезут повсюду вопросы
О том, что чудак и с катушек, наверно слетел.

И в окнах кирпичных домов тихо бегают шторы,
(Местами чуть-чуть, ну, а где-то на полный размах):
Там искоса люди бросают взволнованно взоры
И думают явно о том, что сошёл я с ума.

Ну, лето ведь, лето! Пора необычных фантазий
И душ, не целованных солнечным ярким теплом.
По лужам пройтись — это вам не для ног банный тазик
Иль долгие скучные споры весь день под окном.
… показать весь текст …

Лето потихоньку уходит, совсем не таясь.
Как случайный прохожий… он идёт мимо.
Оставляя осени красивую вкусную вязь,
Мы заранее об этом сильно тоскуем.

Днём ещё очень тепло, к вечеру ветер
Поднимается не высоко, опускаясь на плечи.
Чувствуем осень, что она совсем близко,
Небо порой… набухая водой совсем низко.

Потайною тропой пробираясь без спросу,
Словно цыган коня, — осень выкрала лето.
Тихо. Палец к губам… здесь не место вопросам.
Безнадежно молчу… здесь не место ответам…

Сколько раз опускались в бессилии руки.
Ты исчез, замолчал… где теперь, неизвестно.
Если знать бы молитвы от горькой разлуки,
То творила бы их день и ночь повсеместно.

Ты вернешься в наш дом, молча куртку повесишь…
В вазе яблок гора… море лакомства осам.
Осень, осень, зачем ты опять куролесишь…
Нет здесь места ответам… и нет места вопросам…

Метель не поседевшая пока,
она ещё такая выбражуля.
И, знаешь, я иду тебя искать
дорогой, разукрашенной июлем
моим… Как хорошо по ней идти
босой и загорелой, зная точно,
что где-то наши встретятся пути,
в какой-то, нам одним
известной, точке.
А, знаешь, я шагаю налегке.
К чему — багаж из прошлого? Мне важно
ночами согревать в твоей руке
и сон, и одиночество, и даже
печали, что бывают невпопад
… показать весь текст …