Мы так живём, как будто вслед погоня:
набегами… рывками… невпопад…
Нас дойным стадом гонят к кровопою,
и дышит в спину бес — загранотряд.
Уставшие навымат долгой битвой,
самим себе - из чащи дикий волк.
Нас не спасает искренность молитвы,
и от псалмов пустых такой же толк.
Нет знахарей, чтоб смазать сердца рану,
иль выдернуть из-под ребра стрелу.
Стреноженные яростным арканом,
танцуем джигу — пятки по стеклу.
Чего во имя бились Каин, Авель?
К чему кострищи из дешёвых свеч?
Как часто мы под звон холодных сабель
ложимся в землю, а плитою — меч.
Погоня ближе, и всё меньше воли
вдруг обернуться и сойти с пути…
Бывает, что и Бог наш подневолен,
в слепой душе он вечно взаперти.
Уже не ждём ни доброго, ни злого…
Изъела души серой молью ложь.
Спасением осталось только слово,
разящее, как острый финский нож.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122061601505