В саду едва живая слива…
Побил мороз, но расцвела
одною веткой так красиво,
что всеми так бы не смогла.
Не ради этого ль этого остатка
страдала, в этом ли итог?
Пронзительно и горько-сладко,
как будто в сад спустился Бог,
благоухает ароматом
одной лишь ветки… Тишина,
как на сердце моем заплата,
как капля красного вина
причастия… Исчезли тени,
и осиянен, будто скит,
сад…
Ветка сливы — наважденье.
Неужто боговы стихи…
И… дальше, дальше алым светом
и черным росчерком ворон…
Я вижу, как уходят в лету,
в закат, за дальний небосклон
его слова… Мне б ухватиться,
над полем с ними пролететь…
И… неуклюжей недоптицей
упасть. Но жить и все же петь.
Пусть несуразно и фальшиво,
как выпь на дальнем берегу…
Я — обмороженная слива,
когда-нибудь…
смогу.