Помните, как тихо падал снег?..
Дождь другой — он быстрый и шумливый,
Вечно в спешке… убыстряя бег,
Сам себе он видится красивым.
Это правда… если долго ждёшь,
Сохнут наши грядки под окошком,
То любой покажется нам дождь
Принцем ненаглядным… хоть немножко.
Даже если нудно моросит,
Всё равно его отлично слышим,
Как по водостоку он стучит
Или по крыльцу, сбегая с крыши.
Даже если шепчет, всё равно
Он наполнен жизнью и звучаньем…
Снег беззвучен… разве что в окно
Вьюги ветер стукнется с рыданьем.
А грозы раскатистый набег?
Там и страсть, и рык, и топот града…
Дождь живой, он слышен… он — не снег,
Разве скажешь про него, что «падал»?
Может оттого и любим мы
Шорохи его и переборы,
Что ещё полгода до зимы…
Тихим снегом станет он нескоро…