Добрых слов и чувств так мало.
Для обид — сердца — мишень.
Что с любовью нашей стало?
Обмелела, как в межень.
Как река, что знойным летом
Превратилась, видно всем,
В ручеёк, едва заметный,
Но не высохла совсем.
Обнажились перекаты
Недомолвок и острот.
Их не сразу, а когда-то
Перейти возможно вброд.
И внезапно половодье
Пусть опять наполнит грудь
И волнами бурно ходит.
В нём не грех и утонуть.