Утро. Свежо и пространно.
Ветер чуть вскользь дребезжит.
Звуки доносятся странно-облако
С небом брюзжит. Что это?
Звуки печали? Или зарвавшийся гром?!
Может ли странник причалить, снова
В оставленный дом? Есть «Сфоломоновы копи»…
Поиски странных царей…
Кто-то садится на допинг вечно
Несчастных людей. Кто-то стремится
За счастьем, призрачным в свете надежд…
Кто-то за брендовым платьем, кто-то за рванью одежд…
Кто-то за истиной скачет, рвётся за грани цепей!
В лавре чернец только плачет в души пришедших людей…
Утро. Свежо и пространно. Вспомним мы тех, кто ушёл…
Вывод, похоже, нежданный: истину вряд ли нашёл…