Весной всегда я признаюсь в бессилье:
что делать? — на душе всё та же муть,
цвет настроенья снова тёмно-синий,
хочу скорее лечь я и уснуть.
Нет, не люблю весну я за броженье,
за этот вот её сиротский вид,
за слёзы, боль в груди и за давленье,
за то, что кровь бесстыжая кипит.
И думать не могу, все мысли скачут,
а осенью — спокойная вполне,
и в толк я не возьму: что это значит?! -
нет, дифирамбы мне не петь весне!
И никогда весну я не любила!
Вот лето — да! Вот осень! Вот зима!
А нынче замечаю — всё мне мило,
живу и значит, что моя взяла!