Мелькают огни полустанков под стук колёс,
На маленьком столике стынет забытый чай,
Уснули соседи… А я вспоминаю плёс,
Церквушку и старый парк в золотых лучах.
Мой маленький город, вдали от крутых столиц.
Отмытые окна и воздух другой — хмельной.
Все знают друг друга, здесь меньше угрюмых лиц,
Всерьёз озабоченных властью, едой, войной…
Живут потихоньку, в затянутых поясах,
Стремясь незатейливый свой обустроить быт…
Лысеющий дядька в смешных — и седых! — усах
Как будто родной мне… Да это… не может быть! -
Мой первый мальчишка. Худой долговязый шкет.
Дрожащие пальцы, смущённый вопрос в глазах…
Давно это было — без малого тридцать лет,
Уже и не вспомнить, кто первым «люблю» сказал.
Мой маленький город. Я здесь до сих пор юна.
Верна убеждениям, людям, верна мечте,
Вся жизнь впереди, а пока что ещё весна,
Здесь любят и ждут… Только встречи уже не т. е.
Аллеи пустынны. Шуршащей листвы конвой.
Свидание с близкими… Вместо тепла — гранит.
На кладбище тихо и пахнет сухой травой.
Здесь неотвратимости тайну земля хранит.
…Мелькают огни полустанков под стук колёс,
На маленьком столике стынет забытый чай.
Уже не вернусь — жгут потоки горячих слёз.
«Вернёшься… вернёшься»… — колёса во тьме стучат.
2019 г.