Засохшие листья
прошедшего года ожили
шуршащим строем
шагая по плитам гранитным
и ветер трубит им в спины
о чувстве долга
о том как важно уметь
умирать без страха
но выбросив их на обочину
ветер стихает
и если б не песня скворца
где-то там среди веток
что новою порослью зелени
к солнцу стремится
то реквием прошлому
резким затишьем вонзиться
сумел бы и в лавочку с серой
облезшею краской
и в мутные воды реки и в стволы
старых клёнов
и даже в собак
что на выгуле хмурых хозяев
похожи на листья что сорваны
с чьих-то поводьев
и гонит их ветер бездомными к краю обочин
при этом никто умирать не умеет без страха