Портрет отца
Был май.
Вблизи Садового кольца
в колонне без начала и конца
я нес портрет погибшего отца,
отставив дачу.
А рядом шли такие же, как я,
ИХ возвращая из небытия,
и мне казалось, будто мы семья,
идём и плачем.
Вдруг грянул ливень. Всё равно идём
своим давно намеченным путём,
плотней, ещё плотней, к плечу плечом.
Промокли кеды.
А иностранцы смотрят-не поймут,
Зачем нам и портреты, и маршрут?
Но мы дойдём — и гитлеру капут
в наш День Победы!
Потом, уже на даче, у крыльца,
дождался я вопроса от юнца:
что толку мне в портрете мертвеца?
Мой милый мальчик,
пойми простую вещь ты, наконец,
пока его несу — он не мертвец.
Он Родины солдат. Он мой отец.
И не иначе…