Для меня этот день горек и пронзителен, как тот единственный глоток водки, который моя на дух не выносящая никакой алкоголь бабушка делала один раз в году — 9 мая…
Она крепко зажмуривала глаза, которые всё равно предавали её пробивающимися слезами, а их она тоже не любила, коротко произносила два слова: «Чтобы никогда!», и делала резкий глоток из маленькой стопки, после которой не закусывала и за праздничным столом не оставалась.
Боль не давала праздновать…
И мне не даёт.
Война не рождает праздников. Она рождает нестерпимую правду о том, что на ней расплачиваются беспощадно отнятой жизнью.
Жизнью взрослых, жизнью детей, жизнью стариков.
Жизнью, которая много ещё могла, на многое рассчитывала, о многом мечтала.
Жизнью, которая должна быть неприкосновенна… но кто-то счёл, что вполне себе не должна, обрядив низкие цели обыкновенной одержимости властью в белые одежды высокого всеобщего смысла.
День Победы — день скорбящей памяти о миллионах тех, кем оплачена эта победа, об искорёженных судьбах оставшихся на пепелище, о разрушенных городах, сожженных домах, потухших очагах, уничтоженных надеждах…
И я хотела бы сейчас повторить два заветных бабушкиных слова, но…
История ходит кругами. Должно быть, не верит, что все уроки усвоены.
А сердце щемит колючей памятью, накидывая на неё пуховый платок благодарности тем, кто ушёл, и тем немногим, что ещё с нами…