О счастье не нужно много.
И громко не стоит тоже.
Когда-то, один прохожий,
добрый, такой, старик,
На лавке, в уставшем парке,
рассказывал мне о чуде.
О том как любил, как верил.
(Вместить постаралась в стих).

Мол, ей тогда было двадцать,
(плюс год, ну быть может, больше),
а он, стало быть, постарше на пять или десять лет. Случайная встреча. Утро. Пронзило стрелой обоих… и дальше как в лучших фильмах: всё на двое. Жизнь — как миг.

Так жили. Делили ужин. Мечтали про дом у моря. Он стал своей милой мужем и тёплой большой стеной.
Он точно знал сколько нужно ей сахара утром в кофе.
Она была его счастьем и частью была, душой.

Шли годы. За ними дети.
(у них их случилось трое), два мальчика и девчонка, так жили одной семьёй.
По вторникам чай с брусникой, черничный пирог к застолью, когда приезжали внуки весёлой своей толпой.

Ушла она ровно в полдень. За месяц до юбилея, (должно было стукнуть, вроде, семьдесят добрых лет).
И он говорил со мною без капельки сожаления, хотя бы о дне прожитом!
Не помнил ни ссор, ни бед.

Встал с лавки, надвинул шляпу, взял трость и пошёл дорогой.
Туман укрывал аллею, рассеивал силуэт…
Ещё никогда, наверное,
я не была, с собою, честнее, чем в ту минуту,
смотря ему долго в след.

О счастье не надо много.
(И пусть это станет важным).
Писала в заметках что-то и думала о своём…

Но сахара сколько в кофе,
Я помнила лишь однажды,
Твою наполняя чашку
Утренним кипятком.