что-то про вербное воскресенье,
воскресенье прощёное;
я же сама это всё посеяла,
я сама и прощёлкала
что-то про май, да у всех одинаково:
«свет» и «тепло» и «зелёно-летнее»
я без тебя никогда не плакала,
я тебя даже и не заметила
свет твой мне резал глаза в бессонницу,
сколько бы ты меня ни укладывал;
небо всё пенится, набок клонится,
только не падает.
нет,
не падает.
хмарь оплетает пускает щупальца,
двери закрою — втекает в скважину;
врать тебе было бы так кощунственно
в правде сгоришь хворостинкой заживо
женщина громко кричит на мальчика,
вырвет игрушку и в мусор выбросит;
всё, что тебе было предназначено
я раздала. и назад
не выпросить.