Когда-нибудь всё отболит,
И кто-то мудрый позже скажет,
Огонь — не вечен, догорит,
Испачкав всё угарной сажей.

Жаль, не предвидим мы конца,
Ведь хворост есть и есть поленья,
Не вытирая слёз с лица,
От дыма, скрыв недоуменье…

если ты таскаешь
маску без конца
то под ней рискуешь
не найти лица

Важен не тот, кто был с тобой с самого начала, а тот, кто будет с тобой до конца.

А ведь сидят сейчас некоторые перебирая спички, соль, консервы, и прокручивают в голове фразу: «Что-то пошло не так, что-то пошло не так»…

Всё когда-нибудь заканчивается: терпение, нервы, патроны…