Когда ищут помощи, ждут что подадут пластырь. Но истинная помощь, даже самая бережная, вскрывает всё по новому, всё то, что было тщательно спрятано от чужих глаз и самого себя в тысяче холодных тёмных ночей. Чтоб наверняка не нашли. Никто и никогда. Чтобы не трогали руками и не бередили старое.

Но вместо пластыря в руке целителя всегда скальпель. Потому что сколько не прикрывай чужеродное в своём поле, оно мешает и его нужно не гладить, жалеть и оберегать, а хладнокровно высечь.

Так происходит исцеление, взросление и сепарация. С душою, спрятанной под множеством пластырей, которые на неё лепят день за днём, год за годом, и с костылями в виде оправданий — свободу не увидеть. Не дышать на весь обьём лёгких и не узнать, на что ты способен.

Страшно? Очень. Больно? Ещё как. Если болит — значит растёшь, писала я когда-то. Болит физически, до невозможности, до крика, до отчаяния, пока не будет отсечено ненужное. А истинный целитель никогда не будет резать вас по живому. Он просто положит вам в руки скальпель и укажет вам бережно на место, которое чернит вашу истинную суть.