самый счастливый человек

Что такое разум? Безумие всех. Что такое безумие? Разум одного.
Карл Бёрне

не то что бы он был безумен, нет, просто он очень от вас отличался. не так говорит, не так выглядит. да в нем все было не так как в вас. но он был счстлив, по настоящему, а не так, как вы. его рубашка была вся в пятнах от крепкого кофе с корицей, хорошо отутюжена и аккуратно застегнута. его галстук был непременно на спине и если было иначе он очень расстраивался. он всегда, в любую погоду, носил плащ непонятной формы и неопределенного цвета. его брюки были закатаны так, как если бы он собрался пересекать вброд ручей. туфли были разными, шнурки болтались, угрожая запутаться между собой. в его портфеле ничего не было, но он им безумно дорожил. весь мир, все вы считали его безумным, а он просто был счастливее вас. он жил в старом разрушающемся доме. окна были заколочены, а дверь просто приставлялась. потому, что петель давно уже не было. на втором этаже в комнате, когда-то солнечной и светлой стояла ржавая железная кровать с панцирной сеткой. на ней лежал старый полосатый матрац. одеяла и подушки не было. за то по всюду стояли тазики ведра, кувшины и прочая утварь. в них была грязная мутная вода. это дождь. крыша была как решето и воду пропускала соответственно. по этому он и спал под зонтом, обняв огромного лохматого пса. вы считали его разносчиком заразы. угрозой для общества. еще бы! этакая псина разгуливает по городу. а он был вернее вас всех. они были не разлучны. всегда и везде лохматый пес следовал за ним. случалось что вы пихнете безумца небрежно, чтоб не мешался на пути, он споткнется и упадет. сядет чтобы отдышаться на асфальт, обняв свой бесценный портфель. а по ладони течет грязнокрасная струйка. кровь смешаная с землей. он смотрит на нее так удивленно и улыбается. он всегда улыбается, но улыбка у него всегда разная. тогда пес подойдет к нему и начнет зализывать его ссадину так, как если бы это он был поцарапан. потому что он самый верный друг. у вас никогда не было и не будет таких преданных друзей. и они снова бредут по улице. он писал стихи. это были чудесные стихи! О, Вам никогда не написать ничего подобного! ведь вы не сможете быть настолько искренны никогда. а он писал. он нес их в местную газету. там над ним тоже смеялись и подтрунивали. но стихи его печатали. потому что людям они нравились. как глоток чистой воды. ему платили смешные гонорары. но ему и его верному другу хватало. они никогда не просили много. были рады и тому что они просто дышат. вы считали его безумным за его улыбку. она никогда не покидала его лицо. он был добрым добрее вас всех. но вы его ненавидели. вы смеялись, когда он обнимал мертвого пса и плакал как ребенок над ним. плакал и сквозь слезы улыбался. нет, его случайно сбили. вы не виноваты в своем равнодушии. не вы отпинывали умирающую псину, ползущую к вам. нет мир не такой жестокий и бессердечный. он сидел на обочине и укачивал мертвого друга. мертвого, но не такого как вы. да, вы все не живее этого пса. а он шептал ему что — то. бормотал в разодранное ухо, липкое от крови. кто же теперь защитит его от хулиганов? кто согреет его ночью? кто залижет случайную царапину? одиночество. что может быть страшнее одиночества среди множества лиц? его не видели. долго не было видно человека, который был счастливее всего мира. люди не замечали его отсутствия. всем было просто плевать. вам всем было плевать. он долго не выходил из своего дома. все так же лежал свернувшись под зонтом на старом полосатом матрасе. но так не могло продолжаться вечно. он снова появился на улице. от него пахло корицей и крепким кофе. он был как всегда нелеп, но что-то в нем изменилось. вы шли и оборачивались не понимая что не так. вы вдруг стали его замечать. в нем все было как прежде вот только… …только улыбка, всегда разная и неизменно живущая на его лице, она исчезла. он был счастливым человеком, жил в своем мире. а теперь он несчастен. несчастнее его только вы со своей пластиковой жизнью. ведь вы и не жили, так, существовали. и кто-то крикнул «ха! вот и безумец объявился!» он никогда не говорил с вами. только улыбался. а еще он писал самые прекрасные стихи. он повернулся к человеку, тычущему в него пальцем и прошептал «я безумец? безумец… а я то думал что это мир сошел с ума…». он ушел. его больше никто не видел. его домик, ветхий, без окон и с отпавшей дверью стал совсем другим. больше не топилась печь, запах корицы и крепкого кофе вытеснил прелый запах плесени.