Под треск поленьев старого камина
мы пьём «мерло» из одного стакана.
И в разговорах, бесконечно длинных, —
отпеты, как без башни наркоманы.
Тебя сегодня увлекает Рихтер,
меня в глубины тащит «Наутилус».
Но греет старый твой вишнёвый свитер…
За что мы любим музыку с винила?
Вдруг сорок девять отсчитаем вздохов,
и сменим страстью темы разговоров.
Скользнёт в окне задумчиво эпоха,
и вспыхнет небо блеском луидоров.
Проснется кровь и вырвется кочевник
в горячей гонке по степи бескрайней.
В нас что-то от сарматов, скифов древних
непроницаемой зловещей тайной…
Измученные нотами, — остынем,
с небес слетят звенящие монеты.
Что Моисею знойные пустыни?
Одной стрелою мы с тобой продеты.
Порой взлетаем до высот симфоний…
Что??? Разве не о музыке мы спорим
сплетьем жадных рук в пылу агоний?
Как призрачен наш мир, как иллюзорен:
в нём стылый вкус несыгранных рапсодий,
и кем-то ненаписанных элегий…
Он в клочья, обезличен и бесплоден,
когда двоим ни ноты привилегий.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122041003988