Хрупкий вопрос запаздывающей, но всё-таки слышной весны не уходит с повестки сердца…
Я всё жду её, верю, и вижу сны, чую шорох знакомый у левой дверцы.
Всё совсем не точно, а может, совсем не так, но она же придёт, я знаю.
Она храбрая девочка, и под вой собак проберётся лесом хотя бы к маю…
Она курит нервно и между строк ловит честные ноты, хранит все тайны.
Она глушит первый берёзовый сок, только пить с ней опасно чрезвычайно.
Она лечит ветром издалека. Зашивает смело сквозные раны.
Она снова шепчет, что жизнь легка, и на этот счёт я спорить не стану.
В её золоте вспыхнет седая прядь… и засветит все дни и ночи.
Эй, весна… нас бы просто сейчас обнять… мы устали очень…