И рад бы кому-нибудь рассказать,
Да нет подходящих слов,
У нашей вселенной твои глаза
И запах твоих духов.
А всё, что мне нужно — держать окно
Распахнутым по ночам,
Чтоб ты прилетала, когда темно,
Да гладила по плечам.
И глядя на простенький наш уют,
Подумает Бог: «Ну что ж,
Раз выбрали сами, пускай живут —
Что с них, дураков, возьмёшь?»