В предчувствии большого карнавала
Сгущает мир закатное стекло,
А горизонт, согнув концы овалом
Печалится отсутствием углов.

За облаками тают звуки леса,
Остатки дня стекают с крыльев птиц,
Приходит Ночь — блудница и принцесса,
Мечтательница в платье из зарниц.

Она опять, лукаво, мне в ладони
Обронит неразменный лунный грош,
Ты знаешь, Ночь — я давний твой поклонник,
И в чем-то на тебя в душе похож.

Теплый ветер ли бережно в памяти дремлющей веет,
Зажигая тихонько фонарики прожитых дней,
Или бродит душа в уходящей в былое аллее,
Где шумел карнавал, но, как бисер, рассыпался в ней.

В ярких ленточках нот, в конфетти отзвучавшего смеха,
В полуспущенных шариках некогда лёгких надежд
Есть едва различимая грусть улетевшего эха,
Миновавшего вдруг невозвратный последний рубеж.

Не имеет для вечной реки никакого значенья
Прорастанье мое всеми фибрами в крошечный миг,
Ей почти все равно, кто я есть, почему и зачем я
На могучей волне — непослушный бурунчик — возник.
… показать весь текст …

Как часто помним мы свой дом,
Где родились, жили и росли.
Во снах он снится нам потом,
Где первую любовь свою нашли.
Прихожу во сне я в старый дом,
Мой дом со стареньким крылечком.
Ажурные ставни окон в голубом.
И с небольшой русской печкой.
Был сад с белоснежными вишнями,
А запах стоял… кружилась голова.
Рядом где-то пробегала речка,
В ней была чистая, вкусная вода.
Давно я живу в другом доме,
Где сад и огород тоже есть.
… показать весь текст …

Я вошёл в старый дом. Кто когда-то жил в нём?
Сколько лет он один — сам себе господин?
Паутина в углах, пыль на стульях, столах,
Помутнело стекло, всё вокруг заросло.
Детство вспомнилось мне и герань на окне,
Как с утра хлопотать шли отец мой и мать.
Как мурлыкал наш кот, когда чешешь живот,
И до речки Барбос гордо прутик мне нёс.
А в садочке сирень… Птицы пели весь день…
И стрижи к небесам… В прошлом всё где — то там.
Старый дом — хитрый плут, память вынул из пут
И, как будто в тиски, вдруг зажало виски.
Зря зашёл я сюда. Вдаль умчались года.
А я плачу — дурак, и в душе кавардак!

Хочу я оказаться на Востоке,
Но не на дальнем,
Даже, не на ближнем…
Хочу я оказаться на Востоке,
Весной, у белоснежных вишен,
В саду черешен — выше крыши,
В тени орешины густой. Где голос
Прежний в листьях слышен —
Задорный, звонкий, и родной!
Где крик отары вперемешку
С горластым криком петухов,
Развеет вновь мою надежду —
Побыть немного в мире снов…
… показать весь текст …