Я не ангел, mа cher, я такой же как все, — я прост.
Не зови меня так… Я земной, тем тебе и ближе.
Пью вино и коньяк, не хватаю с орбиты звёзд
И люблю, когда ветер упрямый затылок лижет.
Не с небес я сорвался в твой зимний горячий сон.
Я скорее из тундры, пустыни, из плена джунглей.
Может быть из Прованса, где гроздьями «совиньон».
И во мне он течёт, не поверишь, но внутривенно.
Я не тот, кто срывает себя, словно дверь, с петель.
У таких от любви до оскала одно мгновенье.
Плащ не золотом шит. Я бродяга. Зови Менестрель.
Но зато у души разноцветное оперенье.
Представляешь, пред богом обычный, простой пасьянс.
Мы с тобой по случайности вместе в одной колоде.
Если в масть совпадём, значит бог предоставил шанс.
Только жаль, что старик неустанно по кругу водит.
Я повязан твоей алой ленточкой в волосах
/с ароматом горчинки от белой степной полыни/
между небом и сушей у времени на весах…
Протяни мне ладонь, я согрею в канун предзимья.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122040100340