Больше ни слова о любви. Я сыть этим чудо-лекарством. До тошноты, до боли в горле. Проела мне ваша любовь все кишки. Эти бабочки-чертовы, валяются в двенадцати перстной кишке и при кашле, харкаю их крыльями. Мне разъело все нутро их «славное» пение. Я больше не желаю слышать, этих «соловьев», в своем подсознание. Ради любви: разгреб тараканов, усыпил их, лишь бы «любовь» — была довольна. Запер свой нрав под колючей проволокой, в итоге, сам, словно стал заточен, в темницу молчания. Больше ни слова о любви. Я больше не желаю слышать об этой эпидемии! Не верю в хеппи-энды, двухъярусные торты и кукол на капоте. Я больше не желаю испытывать недуг, который воспевают все поэты и прозаики. Мне нежность ваша — даром не нужна! Комфортно спиться и в одиночку. Я сам себе сумею приготовить завтрак и излечить себя, если простыну. Мне не нужны признания по смс и воочию, слова любви — словно, по касательной. Я сам себе и друг, и близкий человек, и тот, кто любит без предательства. Больше ни слова о любви. Я ел ее, а после долго отходил от яда. Я пил ее, жевал, пытаясь найти в ней смысл и пищу для души, пока не понял, что пища эта — лишь отрава. Я больше не желаю слышать о любви. Закрою ставни, двери и никому не стану открывать на стук. И если вдруг, она опять придет ко мне, и будет биться и проситься в сердце. Я ей отвечу: «Пошла вон! Ты зло! Отрава для рассудка!».