Вам, конечно, хотелось драмы. Любовь до гроба!
Чтоб она умоляла, рыдала, страдала, чтобы
Тонким голосом дебютантки на тёмной сцене
К Вам взывала: «Вернись, мой родной, дорогой, бесценный!»
Смею Вас огорчить. У нее всё давно в порядке:
Утро с вечером, как ведётся, играют в прятки
(Утро, кстати, как в сказках, по-прежнему мудренее),
Солнце светит и греет. Растения зеленеют.
Ваш бездарный роман позабыт, погребен под пылью.
Говорят, у неё по весне оперились крылья,
Говорят, что она заключила с фортуной сделку,
Расплатившись слезами, как горстью монеток мелких.