В голове не мысли — кипяток,
Пар от них уже идет, похоже.
А в душе качается цветок,
Только что же, слабенький, он может.
Не обжечь бы, думаю… а как,
Если так нежна его основа,
Зацепившись за любой пустяк,
Лепестки свои роняет снова.
И летят они себе — тихи,
Ветер беспокойный их разносит:
То из них получатся стихи,
То слезой сбегут, меня не спросят.
А бывает — озарят мой день,
Из пустого сделают такое,