Весенним утром, в воскресенье,
В туманном свете всё серо.
Я помню чудное мгновенье —
Жаль, что не взял с собой перо.
Но! Искра в пасмурной юдоли —
И время шепчет имена…
Я вас любил, чего же боле —
Вот стих ушёл во времена!
Он где-то в будущем, далече,
Где воздух — неба голубей…
Я — в бронзе, и с небес на плечи
Садятся стаи голубей.
Звенят ветра металлом гулким,
Что где-то даже переулки
(Гордыню мы не утаим)
Зовутся именем моим.
Но в прошлом всё, и вечность ближе,
Ваш дух во Франции, в Париже,
А я недвижен, как дебил…
Но Вам сегодня, по секрету,
Шепну на ушко строчку эту:
Мадмуазель, я Вас любил!