Есть люди лёгкие, как чьи-то фразы,
Они хрупки, ранимы и просты.
Я про себя зову их люди — вазы,
Они — хрусталь, и в них стоят цветы.
А есть такие — к ним бы поводки!
Чуть что не так — переломают кости.
Я про себя зову их молотки,
Они отлично забивают гвозди.
Встречал я тех и тех, да не по разу.
И про себя, конечно, не забыл —
Я так хотел быть человеком — вазой,
И если честно, я им раньше был.
Но как-то раз от собственного стука
Проснулся я — подуло холодком.
Я не хотел, но жизнь такая штука —
Хрусталь разбился, стал я молотком.