Года летят, недели мчатся.
Помалу зреет жизни гроздь.
Когда мы начали встречаться,
Поранил палец я о гвоздь.
Потом разлука. Миф не нужен.
Не притворяемся, не лжём.
Готовя стол — прощальный ужин,
Я вновь поранился — ножом.
Любая боль, любые драмы
Пройдут, рассеявшись в веках.
Ты мне оставила лишь шрамы.
Но, к счастью, только на руках.