Лежу и читаю Каверина —
немодного,
наугад, —
что жизнь
так похожа
на дерево:
она не растёт — назад.
Она прорастает доверчиво,
и ранит,
и держит щит,
и в шепоте каждом
изменчивом
всей правдой своею —
болит.
Что меряется- измерено:
сокровище,
бездна,
сад…
Мир снова знобит,
но деревце…
оно не растёт — назад.