Признаюсь честно, иногда случается:
Год хочется встречать мне старомоднее.
Зимою настроение появляется,
Но только вот оно не новогоднее.

В такие дни у памяти в останках,
Закрыв глаза, я нахожу картинки,
Как мама нас с сестрой везёт на санках,
И я открытым ртом ловлю снежинки.

Потом несусь, минуя гаражи,
Увидев из окна конец макушки.
И мне сестра вдогонку: «Подожди!
Сначала мишура, потом игрушки!»

И мы с сестрой бежим, не чуя ног,
К коробке пыльной с ручкой деревянною.
Хранится в ней с игрушками мешок.
И каждая с историей — стеклянная.

Мне помнится комод с хрусталью старенький,
И календарь, что так имел значение.
Был телевизор нецветной и маленький,
Но тем цветнее были впечатления.

Всё искреннее было, по-простому,
Не нагружали пластиком витрины.
И ёлка как-то пахла по-другому,
И по-другому пахли мандарины.

Снег под ногами сказочно хрустящий,
К нам раньше выпадал и таял позже.
И новый год такой был настоящий!
Вот бы когда-нибудь ещё такой же.