Папы нет… и так мне не хватает
Чутких, от души идущих слов…
Если сжата точка болевая,
Дневники его листаю вновь.
День за днём писал в тетради строчки
О заботах и делах простых,
Вроде, для себя… ан, нет — для дочки,
Раз опять я погружаюсь в них.
И невольно понимаю вещи,
Скрытые за времени горой,
Что хоть сколько на земле есть трещин,
Всё равно всё зарастёт травой,
Что всё повторяется извека —
Сколько привалило им невзгод!
Главное — остаться человеком,
Не предать себя и свой народ.
Вот об этом, торопясь, и пишет,
Даже если пишет о простом,
Я вникаю, понимаю, слышу,
Собираю силы в прочный ком.
Старую тетрадь открою снова,
Чтобы всё в одно соединить,
Здесь — всего опора и основа,
Что даёт мне силы дальше жить.
Я читаю, и как будто рядом
Папа мой… и тихо говорит:
«Хорошо всё будет и как надо», —
И душа не так уже болит…