Знаете, существует такая иллюзия в соцсетях, что люди пишущие пишут для общения. А общение — это всегда полемика. Или срач, как повезет.
И я всегда думала, как же обьяснить, что — нет. Люди пишущие пишут, внезапно, для того, чтобы писать.
Люди, пишущие на аудиторию, пишут для того, чтобы писать на аудиторию. Им не нужна полемика. Спор и срач не нужен. Но почему-то они пишут не в стол, правда? С какой целью они пишут для людей, и даже замок амбарый на свои посты не вешают? Задает вопрос пытливый читатель, и вопрос правильный.
Все пишущие люди — невротики, утверждает дорогой друг Луизочка, ыыы, и тут я согласна. Потому что тебя порвет, ну вот такая у тебя натура, органика, нервная система, написал — слил — выдохнул — погнал дальше. А тут вдогонку комментарии, и ты такой — а, что, как, зачем, кто здесь?
Но есть еще кое-что, пожалуй.
Я думала-думала, и пожалуй, знаю ответ.
Мы собираем своих.
Человек пишущий — он как экскурсовод с табличкой «Волгоград, 3 группа». Он машет табличкой, и на табличку идут свои.
Свои, в ком отзывается твое чувство юмора, твоя система ценностей, твоя система питания, кто на «усы-лапы-хвост» отвечает «вот мои документы!», кто молчит тогда, когда молчится тебе, и кто проходит мимо тогда, когда не согласен, но понимает что — потом, потом, не сейчас.
Извечный тезис «а тебе что, нужны только приятные комментарии? а тебе что, не нужно другое, отличное от твоего, мнение?».
Отвечаю.
1. Да, мне нужны приятные комментарии. Скажите, а почему мне должны быть нужны неприятные комментарии???
2. Нет, мне не нужно другое мнение, если только вы не мой друг с кредитом доверия/уважения/многолетнего общения:)
Я старый солдат, и другое мнение от не очень знакомого человека — оно бесполезно для меня. Я знаю, что есть очень много других мнений. Я — сюрприииз — умею читать. И большую часть других мнений я, скорее всего, изучила. Часть из них я сочла допустимыми. Часть из них — глупыми, часть — безнравственными, часть — классными, но неподходящими мне по тысяче причин, часть — вообще из мира грибов.
Шанс, что чужое мнение от заезжего молодца явит мне нечто новое, и я подумаю — аааааааа, СемеееееееенСеменыч!!! — ничтожно мал. Исчезающе мал. Потому ценность такого мнения невелика.
А велика для меня ценность «своих».
Которые чувствуют так же.
Которые смеются над тем же.
У которых такое же, как у меня, что-такое-хорошо и что-такое-плохо.
Я собираю своих.
Не ищу истину, не жажду услышать альтернативные мнения.
Я. Собираю. Своих.
И мне хорошо от того, что тексты помогают мне их — своих — найти.