Стихи не любят по гостям ходить,
Они стучатся в дверь, чтоб остаться
Возле огня и впредь не расставаться
На малые мгновенья, чтоб остыть.
Стихи не тень сомнительных дорог,
Не выдумка беспомощного света.
Они и боль, и радость для поэта,
Идущие из сердца строем строк.
Стихи в дождях, в снежинках и в цвету
Не пишутся беспечностью безбожной,
Их на листок бумаги осторожно
Наносят, не дай Бог, чтобы спугнуть.
Стихи, как откровение богов,
Даются сверху людям не случайно,
Они бывают до поры лишь тайной,
Чтобы однажды скрасить шаг ветров.