На поле снег, как лист бумаги
Упал безмолвной тишиной
И край свой свесив на овраги
Лежит, сверкая белизной.
Здесь нет давно уже дороги,
Нет тропки узкой напрямик.
Есть чей-то дом вдали убогий
И тот от времени поник.
Глаза слезятся не от ветра,
А от того, что прямо здесь
В объятьях солнечного лета,
Сады шумели, а не лес.
По вечерам светились окна,
А во дворах цвела сирень
И брызгал капельки на стёкла,
Дождём весёлым майский день.
Здесь жизнью улица бурлила,
Играла в игры детвора
И наша юность здесь любила,
Гулять когда-то до утра.
Глаза слезятся не от ветра,
А от того, что наши сны,
Гуляют там, где много света,
Где были мамой рождены…