Сколько слышал: «Да как вы смеете
болью харкать на белый лист?»
Всё для тех, кто в своё бессмертие
убиенными вознеслись.
Сохранить — на роду написано,
то, о чём рассказать могу.
Самому — тяжело немыслимо,
ибо в вечном у них долгу…
Излагаю лишь факты голые
вам, не прячась за миражи,
о ребятах сложивших головы,
чтобы мог я на свете жить.
Но сегодня не так, как давеча,
боль другая и в горле ком…
как тебе там по Раю, Танечка,
путешествовать босиком?
Сказки также «в горшочке» варишь ли,
по привычке набросив шаль…
Забрала ли на Небо варежки
те, что нежностью надышав,
почтой выслал ко дню рождения?
Есть ли надобность в них теперь?
За окошком теплынь весенняя,
а внутри — целый день метель,
словно звёздным покрывшись инеем,
нервов скованны провода…
Призываю бездонно-синее:
«Знак какой-то, прошу, подай!»
Ангелочек родной, товарищ мой,
крылья рвущейся вверх души,
хоть разочек пушистой варежкой
с Высоты своей помаши…