как не законченная книга,
огни проезжих городов,
мир мельтешит,
в глазах индиго,
калейдоскоп
реальных снов.
на перекрестке
перекрестный
а- жи — о -таж…
души серебряные блестки
то блюз, то джаз.

***
зарубка на память,
так плавится пламя,
его отражает вода
и прожитых дней
тяжесть,
чувствуешь давит,
поверь …
это наши года.
ни смыслом, не умыслом,
ни болтовнею,
прошедшего не возвратить,
уходят друзья
в небо
лунной тропою,
а мы, остаемся любить.

***
глаза сказали и ушли
со сцены ваших обещаний,
они все рамки перешли
и лестницею гениталий
сбежали вниз,
где жил сюрприз,
сюрреализма камикадзе…
так годы славы пронеслись
и не однажды.

***
ты в общем где — то есть,
а в частностях ты ник,
возникший с неоткуда,
словно чудо…
слов фиолетовые сны,
закат поник.
желанных предпочтений
многолюдье.
оргазм не многословья,
тишина…
мыслей картины,
золотистой тушью
и бродит жизнь
по городу одна…
нет! не одна,
а со вселенской
грустью.