Слова летят, как в древней ворожбе,
Поют, колдуют — с ними не расстаться.
А слово, что ж, оно не воробей,
Коль нет в душе — не высосешь из пальца.
Но не бывает дыма без огня.
Горят мосты — и некуда деваться.
И нелегко в июле осознать,
Что зреют зимы в шёпоте акаций.
Цыплят смешно по осени считать,
Когда ещё по-летнему рассветы
Живут в душе, алеют на устах,
И перемен пока не дарит ветер.
Ну, а душа, всем горестям назло,
Светло смеётся — ей себя понять бы.
Но, может, вспомнит: если с глаз долой,
То легче будет прыгать с возу бабе.
А бабе что — она дойдёт пешком
От зябких снов до ласкового утра,
И пронесёт в угольное ушко
Кота в мешке далёкому кому-то.
И станет кот с мышами воевать,
Чтоб поселилось в старом доме счастье…
И воробьи — летящие слова —
В твоё окошко тихо постучатся…