Настроенье обличьем своим похоже
На унылую поздне-ненастную осень,
В городе ветрено, ужасно зябко,
Да еще к тому же довольно сыро.
Характер твой настолько сложен и скверен,
А порою даже несносен,
Что говорить иногда с тобою
Просто невыносимо.
Живу среди осени этой
В дурацких попытках забыть твой взгляд,
На котором когда-то меня
Так случайно и глупо «замкнуло»,
По ночам считаю свой пульс:
Сорок пять — сорок семь — пятьдесят
(Эх, опять, мать, до нормы не дотянула)
Рассвет.
Вот, опять не спала.
И нервы сжаты в комок тугими узлами.
Ты знаешь, я б предпочла
Видеть в газете собственный некролог,
Чем смотреть, как восходит солнце
Выжженными от слёз глазами
И отсчитывать дни без тебя шагами
Совсем обессиленных ног…
Вирсавия Белькинд (VBVB)