Я художник, я буду, писать портрет.
Черным цветом, в палитре, другого нет.
Остальные мне не милы цвета,
Недостойны они, моего холста.
Я писатель, я буду, писать роман.
Напишу — деньгами набью карман.
В ресторан пойду, закажу графин.
И над водкой буду сидеть один.
А потом, с глотка, захмелев едва
Брошу всё, уеду на острова.
Я поэт и я,
Напишу стишок.
У стишка не будет, ни рук, ни ног.
Он по форме будет похож на снег,
На соблазн полузакрытых век.
Будет в нём метель, ледяная сыть,
Тот песок во рту, когда хочешь пить.
Чёрных страхов яд, всех сомнений рой.
И любовь,
Что не глядя,
Умрёт со мной.
Я впишу в стишок, этот мир вокруг.
Будет сверху р и т м,
А снизу звук.
Будет пыль в луче, и пустой чердак.
Это страшно, но кажется,
Будет так.
Где дорога, та что шумит маня?
Вы скучаете? Те, кто забыл меня.
Что за время этот, сезон дождей.
Мастер всем нашептал — «Не любить людей».
Перед буквами я, навсегда в долгу.
Ради строчки сердце своё сожгу.
Сколько станет гореть, столько жизни срок.
Ночь вокруг, а я,
Напишу стишок.